Não sei de onde veio, esse desespero.
Aliás, eu sei. Sempre esteve aqui, feito um fantasma, dormindo e acordando dentro de mim, me lembrando de como eu sou indiferente. Desinteressante, repetitivo e não reconhecido. No geral, eu só respiro.
Parece coisa de adolescente, e até é, porque começou aí. Mas não morreu aos 18, e foi se estendendo até agora, em cada palavra.
Eu queria escrever uma música, mas não consigo. Algumas palavras surgem, mas vêm cheias de vento. Não servem para muita coisa, a não ser me enganar por uns instantes achando que eu tinha criado algo. É irônico que eu saiba tanto de música e na hora de tentar fazer igual, não vem nada. Nada.
Eu calo o que não sei gritar.
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